A mediados de los sesenta, Son House era una figura casi mitológica, un fantasma viviente del blues del Delta que había abandonado la música en los años cuarenta para refugiarse en Rochester, Nueva York, donde trabajó como ferroviario y se sumergió en la religión. Su redescubrimiento en 1964 por un grupo de entusiastas del folk, incluido el joven guitarrista Alan Wilson (luego de Canned Heat), fue una de esas historias milagrosas que solo el revival podía parir: lo encontraron en un estado de salud frágil, con los dedos entumecidos y la voz quebrada, pero con una chispa intacta. Convencido de volver a los escenarios, House aceptó grabar para Columbia, el sello que había moldear la carrera de tantos gigantes, y el resultado fue este álbum en vivo, capturado en el austero auditorio de Oberlin, sin público que distrajera la pureza del sonido. John Hammond, el legendario productor que había descubierto a Billie Holiday y promovido a Bob Dylan, supervisó las sesiones con una mezcla de reverencia y minimalismo, dejando que la guitarra de Son y su voz rugiente ocuparan todo el espacio. No hubo segundas tomas ni artificios: lo que se escucha es un hombre de casi setenta años luchando contra el tiempo, con sus dedos tambaleándose sobre las cuerdas de una National Steel, pero con una autoridad espiritual que hacía temblar las paredes del recinto.
Musicalmente, 'Father of Folk Blues' es un documento crudo y despojado, donde la guitarra slide de House suena como un lamento metálico que se retuerce entre acordes abiertos y golpes rítmicos contra la madera, mientras su voz, áspera como grava y arcilla, se eleva en un falsete desgarrador que parece venir del fondo de un pozo. Canciones como 'Death Letter' y 'John the Revelator' son pilares de su repertorio, pero aquí adquieren una dimensión casi religiosa: la primera es un blues de pérdida y culpa que narra la muerte de su amante, y House la canta con una intensidad que hace olvidar cualquier imperfección técnica, mientras que la segunda es un grito espiritual que fusiona el blues con los himnos que aprendió en su juventud bautista. La ausencia de acompañamiento —sin armónica, sin bajo, sin segunda guitarra— es una decisión deliberada que expone la fragilidad y la grandeza del sonido solitario del Delta, y cada rasgueo parece un acto de resistencia contra el olvido. El disco incluye también 'Preachin' Blues', donde House transforma un sermón en un torrente de notas slide que imitan la voz de un predicador, y 'Pony Blues', un tema clásico que en sus manos suena a tierra seca y caminos polvorientos. Lo que hace especial a este álbum no es la perfección técnica, sino la sensación de estar presenciando un milagro: un hombre que resucitó de su propio mito para recordarnos de qué está hecho el blues verdadero.
El impacto cultural de 'Father of Folk Blues' fue inmediato y profundo, porque llegó en un momento en que la escena folk y el blues revival necesitaban una figura fundacional que legitimara su búsqueda de autenticidad, y Son House se convirtió en ese eslabón viviente entre el pasado rural del Delta y la juventud urbana que lo redescubría. El álbum inspiró a una generación entera de músicos blancos, desde los propios Canned Heat hasta los Rolling Stones, que encontraron en la crudeza de House una lección de honestidad emocional que sus contemporáneos eléctricos apenas arañaban. Además, reivindicó el legado del blues acústico en un momento en que el género se estaba electrificando y comercializando, demostrando que la fuerza de una voz y una guitarra podía contener todo el dolor y la alegría del siglo XX americano. Para la historia de la música, este disco es un documento fundacional que salvó del olvido a uno de los arquitectos del blues moderno: sin Son House, no habría existido Robert Johnson de la misma manera, ni el blues de Chicago habría tenido esa raíz espiritual tan profunda. Su legado perdura en cada guitarrista slide que se sienta a tocar solo, en cada cantante que busca la verdad en el fondo de su garganta, y en cada oyente que escucha 'Death Letter' y entiende que el blues no es un género, sino una forma de mirar la muerte a los ojos y cantar.